Wirst du tanzen, Shahana?

Neun literarische Vignetten über Shimshal

Christiane Fladt

Der Karakorum Highway

Dieser KKH, dieses achte Weltwunder, Zeugnis menschlicher Verstiegenheit, fragil wie die Schale eines Vogeleis: Man müsste einen Roman, nein, ein tausendseitiges Epos darüber schreiben, wie er über Jahre und Jahrzehnte erschaffen wurde. Über die Visionen der Baumeister. Über die hochfahrenden Pläne der Ingenieure. Über die jämmerlichen Zeltverschläge, in denen die Zehntausende von Arbeitern hausten, Pakistaner und Chinesen, die Ärmsten der Armen. Wie ihre Rücken krumm wurden und ihre Knochen schrien vor Kälte, Hitze und Schmerz. Wie ihnen die Druckwellen der Sprengungen die Trommelfelle zerfetzten und wie ihnen Staub- und Sandwolken den Atem raubten. Wie sie den Kollegen begraben mussten, der von einem Felsen erschlagen worden war, den Freund, der mitsamt seiner Schubkarre in den Indus gestürzt und erst zehn Kilometer flussabwärts an einer Kiesbank hängen geblieben war. Mehr als achthundert Menschenleben wurden dem KKH geopfert.

Wie schließlich dieser KKH dem Leben der Gebirgsvölker entlang des Indus-Tals seinen Stempel aufdrückte, damals und für alle Zukunft.
Und die Zukunft hat schon begonnen: Eine Erneuerung, eine Vergrößerung des achten Weltwunders ist im Gange. Gebaut von nunmehr Hunderttausenden von chinesischen Bauarbeitern soll er in der unglaublichen Zeit von zwei Jahren breiter, schneller und sicherer werden, um den Transport chinesischer Güter zum arabischen Meer voranzutreiben …

Indessen: Der Preis für den KKH, die Brücke zur Neuzeit, blieb hoch. Wo der Mensch meinte, sich die Natur untertan gemacht zu haben, wurde er eines Besseren belehrt.

Der Karakorum Highway war – und ist es bis heute – ein makabres Abenteuer. Die Ungeheuer des Gebirges lauern rechts und links, lassen Felsen stürzen und öffnen Abgründe. Die Berge beben und fallen, der Indus verschlingt den Untergrund.

Die Lastwagen, die sich zum Kunjerab-Pass hinaufquälen, stoßen kohlschwarze Rauchwolken aus, als ob ihnen die Luft ausginge; oft genug bleiben sie liegen: Plattfuß, Motorschaden, Altersschwäche. Die PKW-Fahrer schleudern tollkühn über die Schlaglöcher, an Felsvorsprüngen vorbei, geradewegs auf den Gegner zu, immer mit Höchstgeschwindigkeit. Die überladenen Busse beteiligen sich an dem rasenden Roulette, und wenn der Schutzengel schläft, stürzen sie in die Tiefe.
So ist der KKH zugleich das Schlachtfeld der Natur und das Schlachtfeld der Zivilisation.

Trotzdem: Was wurde nicht schon alles herbeigeschafft über den KKH!

Säcke von Zucker und schneeweißem Mehl, von Zement und Ziegelsteinen.
Kartons voller Seife, Kisten mit Batterien.
Der Thunfisch in der Konservendose.
Bücher. Zeitungen. Musikkassetten.
Cornflakes, Faserpelz, Baseballkappe.
Das junge Zeitalter.

Die neuen Stromleitungen, die parallel zur Straße in luftiger Höhe pendelten, taten das Ihre: Wenn man über elektrisches Licht verfügte und über eine Waschmaschine, dann lag der Gedanke nicht fern, ein Hotel zu eröffnen, damit die Besucher aus dem Westen nicht vorbeibrausten, sondern eine Nacht oder zwei verweilten im schönen Hunza-Tal. Denen konnte man die bunten Stickereien verkaufen und die geschnitzten Holzlöffel und die Aquamarine, die man unter Einsatz seines Lebens aus dem Felsen gesprengt hatte.

Fließend warmes Wasser, Neonlampen, Kühlschränke.
CD-Spieler, Fernseher.
Autowerkstätten, Zahnärzte, Kliniken.
Wohlstand.